Pesar. Perda. Tristeza. Estas são palavras familiares na prática do ministério – às vezes muito familiares. E eles têm estado na minha mente com alguma frequência nas últimas semanas.
À medida que a crise de saúde do país aumentava e os eventos eram cancelados e mais e mais coisas eram fechadas, encontrei minha agenda e calendário da igreja cheios de uma coleção de linhas horizontais cortando palavras e números que estavam nessas páginas.
Uma visita com amigos em Washington. Se foi. Uma viagem planejada ao Japão para um casamento. Se foi. Nosso leilão do acampamento, meu trabalho em uma faculdade local, jantares, outros eventos especiais e, claro, estar cara a cara com minha congregação para adoração e comunhão. Todos se foram, um por um, como uma linha de dominós caindo rapidamente. Alguns serão remarcados, enquanto outros se perderão no tempo. Também já ouvi isso de outras pessoas, como uma estudante do último ano da faculdade lamentando a perda do encerramento em seu último semestre ou uma residente de um lar de idosos que não pode mais receber visitas.
Encontrei algum conforto e ressonância quando me deparei com uma postagem de Liz Bidgood Enders, pastora da Ridgeway Community Church of the Brethren em Harrisburg, Pensilvânia, que escreveu sobre experimentar sentimentos semelhantes. Ela disse, em parte: “Quero reconhecer a perda que vem de sonhos adiados, esperanças deixadas de lado, celebrações e ritos de passagem adiados. Como outras perdas, elas serão integradas à plenitude da vida, mas como visitar um cemitério, quando vejo lembranças do que foi e não é mais, às vezes simplesmente preciso permitir que as lágrimas caiam.”
Como ela observa, há perdas muito maiores por aí: o número crescente de pessoas que adoeceram, os muitos milhares que morreram, as multidões que estão desempregadas, as empresas que estão com dificuldades ou se foram, os sacrifícios dos cuidados de saúde trabalhadores e muito mais. Tive a sorte de, enquanto escrevo isto, apenas alguns de meus amigos, familiares e membros da igreja terem sido diretamente afetados. No entanto, quase todo mundo está sentindo perda de alguma forma.
E embora eu seja grato pela tecnologia que nos permite manter alguma semelhança com abordagens alternativas de adoração e conversas no meio de tudo isso, às vezes me pergunto se nos movemos tão rapidamente para substituir o que era que não conseguimos permitir espaço suficiente para lamentar os vazios em nossas vidas, individualmente e como igreja - como dizer a um membro da família em luto em um funeral que eles precisam seguir em frente enquanto seus lugares quebrados ainda estão em bruto.
O Salmo 137 registra as emoções do povo hebreu depois de serem levados para o exílio: “À beira dos rios da Babilônia nos sentamos e choramos quando nos lembramos de Sião” (NVI). Eles ainda eram o povo de Deus, mas estavam sentindo uma profunda perda, pois estavam desconectados de quase tudo o que conheciam.
De certa forma, os Irmãos têm bons recursos embutidos em nossa teologia para lidar com esses tempos. Os pietistas radicais que moldaram nossa herança acreditavam na “igreja invisível”, unida não por edifícios ou estruturas, mas pelo amor e seu compromisso comum com Cristo. Enquanto estamos fisicamente separados durante esse período, sabemos que os laços de coração e alma continuam. Como escreveu o filósofo Friedrich Nietzsche: “Os fios invisíveis são os laços mais fortes”.
Então, pela graça de Deus, continuamos. Verificamos nossos vizinhos e especialmente os vulneráveis. Oferecemos suporte onde podemos. Encontramos os raios de sol e, ocasionalmente, até pedaços de humor em nossas situações. Suportamos a dor de curto prazo para o bem maior de nossas comunidades e do mundo. Nós oramos e adoramos e cantamos. Mas também reconhecemos que em alguns momentos nossas palavras são tingidas de lágrimas. Reconhecemos os lugares rasgados na tapeçaria de nossas comunidades.
Nas palavras do autor Robert Fulghum, “o amor é um tecido que nunca se desvanece, não importa quantas vezes seja lavado na água da adversidade e da dor”. Que nosso amor perdure durante esses tempos difíceis, mas que também estejamos dispostos a entrar nessas águas difíceis, porém necessárias, da dor.
Walt Wiltschek é pastor da Easton Church of the Brethren (Easton, Maryland) e membro da equipe editorial do Messenger.