À perte

 

Douleur. Perte. Tristesse. Ce sont des mots familiers dans la pratique du ministère, parfois trop familiers. Et ils ont été dans mon esprit avec une certaine fréquence ces dernières semaines.

Alors que la crise sanitaire du pays s'intensifiait et que des événements étaient annulés et que de plus en plus de choses étaient fermées, j'ai trouvé mon agenda et mon calendrier d'église jonchés d'une collection de lignes horizontales traversant les mots et les chiffres qui figuraient sur ces pages.

Une visite entre amis à Washington. Disparu. Un voyage prévu au Japon pour un mariage. Disparu. Notre vente aux enchères du camp, mon travail dans un collège local, des dîners, d'autres événements spéciaux et, bien sûr, être face à face avec ma congrégation pour le culte et la fraternité. Tous disparus, un par un, comme une ligne de dominos qui tombe rapidement. Certains seront reprogrammés, tandis que d'autres seront perdus dans le temps. J'en ai aussi entendu parler par d'autres, comme une personne âgée d'université pleurant la perte de la fermeture au cours de son dernier semestre ou une résidente d'une maison de retraite qui ne peut plus recevoir de visiteurs.

J'ai trouvé un peu de réconfort et de résonance lorsque je suis tombé sur un message de Liz Bidgood Enders, pasteur de Ridgeway Community Church of the Brethren à Harrisburg, en Pennsylvanie, qui a écrit sur des sentiments similaires. Elle a dit, en partie, « Je veux reconnaître la perte qui vient des rêves reportés, des espoirs mis de côté, des célébrations et des rites de passage suspendus. Comme d'autres pertes, elles seront intégrées à la plénitude de la vie, mais comme visiter un cimetière, quand je vois des rappels de ce qui était et n'est plus, parfois j'ai simplement besoin de laisser couler les larmes.

Comme elle le note, il y a des pertes beaucoup plus importantes : le nombre croissant de personnes qui sont tombées malades, les milliers de personnes qui sont mortes, les multitudes qui sont sans travail, les entreprises qui ont du mal ou qui ont disparu, les sacrifices des soins de santé travailleurs, et bien plus encore. J'ai eu la chance qu'au moment où j'écris ceci, seuls quelques-uns de mes amis, des membres de ma famille et des membres de l'église aient été directement touchés. Pourtant, presque tout le monde ressent une perte d'une manière ou d'une autre.

Et bien que je sois reconnaissant pour la technologie qui nous permet de maintenir un semblant de connexion avec des approches de culte et des conversations alternatives au milieu de tout cela, je me demande parfois si nous avons agi si rapidement pour remplacer ce que nous n'avions pas réussi à faire. laissez suffisamment d'espace pour pleurer les vides dans nos vies, individuellement et en tant qu'église - comme dire à un membre de la famille en deuil lors d'un enterrement qu'il doit passer à autre chose alors que ses endroits brisés sont encore bruts.

Le Psaume 137 rapporte les émotions du peuple hébreu après qu'il ait été emmené en exil : « Au bord des fleuves de Babylone, nous nous sommes assis et avons pleuré quand nous nous sommes souvenus de Sion » (NIV). Ils étaient toujours le peuple de Dieu, mais ils ressentaient une perte profonde car ils étaient déconnectés de presque tout ce qu'ils avaient connu.

À certains égards, les Frères ont de bonnes ressources intégrées à notre théologie pour faire face à de tels moments. Les piétistes radicaux qui ont façonné notre héritage croyaient en «l'église invisible», unie non par des bâtiments ou des structures, mais par l'amour et leur engagement commun envers le Christ. Bien que nous soyons physiquement séparés pendant cette période, nous savons que les liens du cœur et de l'âme perdurent. Comme l'a écrit le philosophe Friedrich Nietzsche, "les fils invisibles sont les liens les plus forts".

Alors par la grâce de Dieu, nous continuons. Nous vérifions nos voisins, et en particulier les plus vulnérables. Nous offrons un soutien là où nous le pouvons. On retrouve des rayons de soleil et parfois même des brins d'humour dans nos situations. Nous endurons des souffrances à court terme pour le plus grand bien de nos communautés et du monde. Nous prions, adorons et chantons. Mais nous reconnaissons aussi qu'à certains moments nos paroles sont teintées de larmes. Nous reconnaissons les endroits déchirés dans la tapisserie de nos communautés.

Selon les mots de l'auteur Robert Fulghum, "L'amour est un tissu qui ne se fane jamais, peu importe combien de fois il est lavé dans l'eau de l'adversité et du chagrin." Puisse notre amour perdurer en ces temps troublés, mais puissions-nous aussi être prêts à entrer dans ces eaux de chagrin difficiles mais nécessaires.