Il y a une place pour toi à table

Vers la fin de la vie de ma mère, diagnostiquée avec la maladie d'Alzheimer, elle s'est lentement éloignée de nous. Il est arrivé un moment où elle ne se souvenait plus de mon nom.

J'étais assis avec elle un après-midi. Ma mère n'avait pas prononcé mon nom depuis des mois. Je lui ai dit : « Maman, je suis Paul, je suis ton fils Paul, peux-tu dire Paul ? Elle ne pouvait pas. Je lui ai dit : « Ça va, maman ; Je t'aime maman.' J'étais dans la cinquantaine, impatient d'entendre ma mère prononcer mon nom.

Ma mère était une athlète douée. Pendant que mon frère et moi grandissions, c'est ma mère qui nous a appris à lancer, attraper et frapper une balle de baseball. Basketteur star au lycée, elle nous a coaché ​​dans les bases du jeu.

Nous vivions dans une ferme à la périphérie de notre petite ville. Juste au-delà de nos vastes jardins, un grand champ s'étendait vers la ville. Dans le coin le plus éloigné de ce terrain se trouvait une section tondue que nous avions dégagée pour un terrain de balle.

Lors des chauds après-midi de printemps, mon frère et moi rentrions de l'école primaire en courant, rassemblant des gants et des battes et rencontrions nos amis sur ce terrain.

Ma mère, qui encourageait fortement le sport, nous laissait jouer jusqu'à ce que mon père rentre du travail et que notre dîner soit pratiquement sur la table.

C'est alors que ma mère quittait la cuisine, franchissait la porte arrière et traversait notre jardin jusqu'au sommet d'une petite colline qui surplombait le champ. Elle plaçait ses mains autour de sa bouche et nous appelait.

"Paaauuul, Alllaannn, viens hoommmme."

Nos amis ont compris que pour nous la partie était finie. Nous avons immédiatement rassemblé notre équipement et couru à la maison. Ce n'était pas que nous étions des enfants si obéissants. Nous n'avions pas peur d'être punis si nous étions en retard. Nous voulions être là. Notre mère nous avait appelés et nous avons couru vers le centre de notre royaume d'enfance, qui était notre maison. Et le centre de notre maison était une grande table de cuisine où nous attendait notre repas du soir.

Mon père, ma mère, mon frère et moi étions ensemble autour de cette table presque tous les soirs de notre enfance. Comme aucun autre endroit dans nos vies, c'est autour de cette table que nous savions que nous appartenions. Nous n'avions pas besoin d'être bons; nous n'avions pas besoin d'être intelligents; nous n'avions pas besoin d'être quelqu'un d'autre que nous-mêmes.

C'est autour de cette table que nous étions inconditionnellement aimés. Il y avait une place pour nous à cette table.

Vous pouvez imaginer ce que cela aurait été pour les disciples : chaque jour pendant trois ans marcher avec Jésus, l'entendre enseigner, le voir guérir, partager des repas ensemble.

Pourtant, après tout ce temps passé ensemble, ils ne le voyaient pas vraiment, ils ne le connaissaient pas vraiment.

Puis, lors de leur dernière nuit ensemble avant sa mort douloureuse et torturée, il les a invités à partager une dernière expérience ensemble, autour d'une table.

Avant le repas, comme ils se réunissaient, il leur lava les pieds.

Il savait qu'ils fuiraient bientôt de son côté. Il savait qu'ils n'étaient pas prêts ou assez forts pour le suivre là où il allait. Il savait que l'un d'eux l'avait déjà trahi et qu'un autre nierait bientôt le connaître.

Comprenant tout cela, Jésus voulait qu'ils sachent qu'il y avait une place pour eux à cette table. Il voulait qu'ils sachent que cette table et tout ce dont il s'agissait soutiendraient et transformeraient leur avenir.

Il rompit le pain et donna à chacun, son corps rompu pour eux. Il partagea une coupe avec chacun - son sang versé pour eux.

Il y a une place pour vous à cette table. Vous n'avez pas besoin d'être qualifié pour siéger ici. Vous n'avez pas besoin d'être bon. Vous n'êtes pas obligé d'avoir votre vie ensemble. Vous n'avez pas à comprendre tout ce que cela signifie.

Vous n'avez pas besoin d'être libéral, conservateur, progressiste, fondamentaliste, évangélique, politique, laïc, religieux, républicain ou démocrate, hétéro ou gay. Pour recevoir ce que cette table offre, vous ne pouvez pas regarder autour de vous en essayant de décider qui appartient et qui n'appartient pas. À cette table, l'amour vous montrera le chemin. Tout le monde est le bienvenu.

Enfin, il y a un dernier tableau à considérer. C'est ainsi que j'en suis venu à me l'imaginer.

Je prendrai mon dernier souffle sur terre et expulserai ce souffle. Pendant que je fais cela, alors que je meurs, une femme sortira par la porte moustiquaire d'une vieille ferme. Elle longera un jardin jusqu'à une petite montée qui surplombe un champ. Elle mettra ses mains autour de sa bouche. Ce ne sera pas ma mère; ce sera Dieu. Elle criera mon nom : « Paaaulll, viens hooommme.

En entendant sa voix, j'irai en courant : à travers un champ, en bas d'un jardin, et dans une vieille ferme par une porte moustiquaire, dans une grande cuisine avec une table qui s'étend au-delà de la vue et du temps.

Tous mes amis sont assis à cette table. Tous mes ennemis sont là. Mon père, ma mère et mon frère sont là. Il y a une chaise vide à côté d'eux.

Ma mère se lève de table. Elle vient vers moi et prend mes mains dans les siennes. Je suis redevenu un petit garçon. Elle me regarde dans les yeux et prononce mon nom.

"Paul."

Je suis à la maison.