Es gibt einen Platz für Sie am Tisch

Gegen Ende des Lebens meiner Mutter, bei der die Alzheimer-Krankheit diagnostiziert wurde, entfernte sie sich langsam von uns. Irgendwann konnte sie sich nicht mehr an meinen Namen erinnern.

Eines Nachmittags saß ich bei ihr. Meine Mutter hatte meinen Namen seit Monaten nicht mehr ausgesprochen. Ich sagte zu ihr: „Mama, ich bin Paul, ich bin dein Sohn Paul, kannst du Paul sagen?“ Sie konnte nicht. Ich sagte zu ihr: „Es ist okay, Mama; Ich liebe dich, Mama.' Ich war Mitte 50 und sehnte mich danach, meine Mutter meinen Namen sagen zu hören.

Meine Mutter war eine begnadete Sportlerin. Als mein Bruder und ich aufwuchsen, war es meine Mutter, die uns beibrachte, einen Baseball zu werfen, zu fangen und zu schlagen. Als Star-Basketballspielerin in der High School hat sie uns die Grundlagen des Spiels beigebracht.

Wir lebten in einem Bauernhaus am Rande unserer kleinen Stadt. Unmittelbar hinter unseren weitläufigen Gärten erstreckte sich ein großes Feld in Richtung Stadt. In der hintersten Ecke dieses Feldes war ein gemähter Abschnitt, den wir für ein Ballfeld gerodet hatten.

An warmen Frühlingsnachmittagen rannten mein Bruder und ich von der Grundschule nach Hause, sammelten Handschuhe und Schläger und trafen unsere Freunde auf diesem Feld.

Meine Mutter, die den Sport sehr förderte, ließ uns spielen, bis mein Vater von der Arbeit nach Hause kam und unser Abendessen praktisch auf dem Tisch stand.

Dann verließ meine Mutter die Küche, ging durch die hintere Fliegengittertür hinaus und ging durch unseren Garten hinauf auf den Kamm eines kleinen Hügels, der das Feld überblickte. Sie würde ihre Hände um ihren Mund legen und uns anrufen.

„Paaauuul, Alllaannn, komm hooommme.“

Unsere Freunde verstanden, dass das Spiel für uns vorbei war. Wir packten sofort unsere Ausrüstung zusammen und rannten nach Hause. Es war nicht so, dass wir so gehorsame Kinder wären. Wir hatten keine Angst vor Bestrafung, wenn wir zu spät kamen. Wir wollten dabei sein. Unsere Mutter hatte uns gerufen, und wir rasten ins Zentrum unseres Kindheitsreichs, das unser Zuhause war. Und das Zentrum unseres Zuhauses war ein großer Küchentisch, an dem unser Abendessen wartete.

Mein Vater, meine Mutter, mein Bruder und ich saßen in unserer Kindheit fast jeden Abend zusammen an diesem Tisch. Wie an keinem anderen Ort in unserem Leben wussten wir um diesen Tisch herum, dass wir dazugehörten. Wir mussten nicht gut sein; wir mussten nicht schlau sein; wir mussten niemand sein außer wir selbst.

An diesem Tisch wurden wir bedingungslos geliebt. An diesem Tisch war ein Platz für uns.

Sie können sich vorstellen, wie es für die Jünger gewesen wäre: Drei Jahre lang jeden Tag mit Jesus unterwegs sein, ihn lehren hören, ihn heilen sehen, gemeinsam essen.

Doch nach all dieser gemeinsamen Zeit sahen sie ihn nicht wirklich, sie kannten ihn nicht wirklich.

Dann, in ihrer letzten gemeinsamen Nacht vor seinem leidenden und qualvollen Tod, lud er sie ein, an einem Tisch ein letztes gemeinsames Erlebnis zu teilen.

Vor dem Essen, als sie zusammenkamen, wusch er ihnen die Füße.

Er wusste, dass sie bald von seiner Seite fliehen würden. Er wusste, dass sie nicht bereit oder stark genug waren, ihm zu folgen, wohin er ging. Er wusste, dass einer von ihnen ihn bereits verraten hatte und dass ein anderer bald leugnen würde, ihn zu kennen.

Jesus verstand all dies und wollte, dass sie wissen, dass es an diesem Tisch einen Platz für sie gibt. Er wollte, dass sie wissen, dass dieser Tisch und alles, worum es geht, ihre Zukunft stützen und verändern würde.

Er brach Brot und gab jedem – seinen für sie gebrochenen Leib. Er teilte mit jedem einen Kelch – sein Blut, das für sie vergossen wurde.

An diesem Tisch ist ein Platz für Sie. Sie müssen sich nicht qualifizieren, um hier zu sitzen. Du musst nicht gut sein. Ihr müsst euer Leben nicht zusammen führen. Sie müssen nicht alles verstehen, was es bedeutet.

Sie müssen nicht liberal, konservativ, progressiv, fundamental, evangelikal, politisch, säkular, religiös, republikanisch oder demokratisch, hetero oder schwul sein. Um zu erhalten, was dieser Tisch bietet, müssen Sie sich nicht umsehen und entscheiden, wer dazugehört und wer nicht. An diesem Tisch weist Ihnen die Liebe den Weg. Jeder ist willkommen.

Schließlich gibt es noch eine letzte Tabelle zu beachten. So habe ich mir das Bild gemacht.

Ich werde meinen letzten Atemzug auf Erden nehmen und diesen Atemzug ausstoßen. Während ich das tue, wenn ich sterbe, wird eine Frau durch die Gittertür eines alten Bauernhauses nach draußen treten. Sie wird an einem Garten entlang zu einer kleinen Anhöhe gehen, die über ein Feld blickt. Sie wird ihre Hände um ihren Mund legen. Das wird nicht meine Mutter sein; es wird Gott sein. Sie wird meinen Namen rufen: „Paaaulll, komm hooommme.“

Wenn ich ihre Stimme höre, werde ich gerannt kommen: über ein Feld, an einem Garten vorbei und in ein altes Bauernhaus durch eine Fliegengittertür, in eine große Küche mit einem Tisch, der sich jenseits von Sicht und Zeit erstreckt.

Alle meine Freunde sitzen an diesem Tisch. Alle meine Feinde sind da. Mein Vater, meine Mutter und mein Bruder sind da. Neben ihnen steht ein leerer Stuhl.

Meine Mutter erhebt sich vom Tisch. Sie kommt zu mir und nimmt meine Hände in ihre. Ich bin wieder ein kleiner Junge. Sie sieht mir in die Augen und spricht meinen Namen.

„Paul.“

Ich bin zuhause.